Peut-on imaginer un monde sans musique, un monde o\u00f9 les ruisseaux couleraient sans murmures, o\u00f9 les oiseaux ignoreraient le chant et o\u00f9 le vent lui-m\u00eame ne serait qu’un souffle sans \u00e9chos ? Je dis bien : un monde sans musique, pas un monde insonore ou sans bruit. Bruits et sons nous entourent, nous envahissent d\u00e8s la naissance, rythment ou mart\u00e8lent chaque instant de notre vie depuis les battements de notre c\u0153ur jusqu’aux rumeurs ultimes du Big-Bang encore audibles, nous dit-on, dans le concert des \u00e9toiles. Non, je ne parle pas de bruits sans \u00e2me mais de la musique qui est au son ce que la fleur est \u00e0 la tige, une \u00e9closion, une effusion, voire une \u00e9l\u00e9vation offerte aux yeux et aux oreilles.
Il y a quelques ann\u00e9es, \u00e0 l’occasion du premier concert donn\u00e9 par un groupe de jeunes musiciens amateurs, je leur avais \u00e9crit : \u00abA quoi peut bien servir la musique ? A divertir, \u00e9mouvoir, plaire, faire rire, faire pleurer, donner des le\u00e7ons, donner des frissons, charmer les oreilles ou les casser ? A tout cela, semble-t-il, selon les cas, les si\u00e8cles, les auteurs et les interpr\u00e8tes, \u00e0 tout cela sauf adoucir les m\u0153urs.\u00bb Je ne peux que r\u00e9it\u00e9rer ici ces humbles \u00e9vidences. La musique n’est pas l\u00e0 pour adoucir ni d’ailleurs endurcir les m\u0153urs, pour faire de nous des anges ou des d\u00e9mons, nous tracer le chemin menant au seuil du paradis ou au c\u0153ur de l’enfer car elle est d’abord une f\u00eate des sons, une noce d’accords, un concert – voire un concile – de timbres et de rythmes, une floraison d’\u00e9motions, une moisson de vibrations, tout un unisson d’harmonies. Et ce, qu’elle s’en tienne aux demeures famili\u00e8res des assonances et consonances ou qu’elle s’aventure vers les contr\u00e9es d\u00e9licates – et souvent d\u00e9licieuses – de la Dissonance.
Un apr\u00e8s-midi d’ao\u00fbt 1944 en pleine Occupation, \u00e0 la veille de la lib\u00e9ration de la ville d’Orl\u00e9ans o\u00f9 j’habitais alors, une jeune amie pianiste profita d’un r\u00e9pit entre deux bombardements pour se remettre au piano. La musique me parvint tandis que je montais les escaliers de sa maison pour lui rendre visite. Une musique \u00e9trange, inconnue de moi qui me figea litt\u00e9ralement sur place. C’\u00e9tait un air lent, tr\u00e8s lent, une sorte de complainte qui n’avait rien d’une d\u00e9ploration, une musique aust\u00e8re, hi\u00e9ratique mais d’o\u00f9 n’\u00e9manait nulle tristesse, comme si elle accompagnait une procession solennelle, illustrait une c\u00e9r\u00e9monie secr\u00e8te ou s\u00e9culaire, venue du fond des temps. Et ce, en un lieu que j’imaginais comme une terrasse vaste et nue donnant sur de grandes arcades. C’\u00e9tait la Sarabande de Claude Debussy, seconde partie d’une suite qui en comprenait trois et qui s’intitulait : Pour le piano.
Depuis ce jour de 1944 o\u00f9 je l’entendis pour la premi\u00e8re fois – il y aura donc bient\u00f4t soixante ans ! -, cette Sarabande n’a cess\u00e9 de d\u00e9rouler en moi ses fastes solennels, son fascinant murmure, sa lente, enchanteresse liturgie. Comme le chant d’une invisible et ang\u00e9lique Infante gagnant quelque lieu fatidique ; une Infante rencontr\u00e9e en une vie pass\u00e9e et retrouv\u00e9e, reconnue ce jour-l\u00e0, indiscutablement, par l’entremise et la magie de la musique de Debussy. A quoi sert la musique ? Mais \u00e0 retrouver le chant de nos vies parall\u00e8les !<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Peut-on imaginer un monde sans musique, un monde o\u00f9 les ruisseaux couleraient sans murmures, o\u00f9 les oiseaux ignoreraient le chant et o\u00f9 le vent lui-m\u00eame ne serait qu’un souffle sans \u00e9chos ? Je dis bien : un monde sans musique, pas un monde insonore ou sans bruit. Bruits et sons nous entourent, nous envahissent d\u00e8s … <\/p>\n